Vi presenterar en ny kolumn, Diary of an Anonymous Fashion Assistant, där vår bidragsgivare, som hädanefter ska vara känd som Blair Mercer, rätter om det dagliga livet för en modeassistent på en stor modetidning på ett stort förlag hus. Hon har släpat säckar med Louboutins genom Sahara, brottats av överste Gaddafis vakter på ett femstjärnigt hotell i Paris och blev fysiskt ärrad av en A-kändis. Hon kommer att berätta allt om det.
Jag har arbetat på Major Magazine i sju månader, och modechefen har valt att ta mig med henne till Paris för en fotografering, vilket förståeligt nog lämnar en missnöjd modeassistent i London. Det hela är väldigt besvärligt och Djävulen bär Prada, särskilt som hennes kontrakt går ut och jag har erbjudits jobbet. Och nämnde jag att vi är vänner? Hur som helst, Fashion Director kommer redan att vara i Paris för coutureshowerna, och jag ska träffa henne där ute för en stor berättelse med Celebrity's Model Daughter (CMD).
Anländer till hotellet med fyra "kiststammar", räls och ändlösa hattaskar, svettiga och förvirrade, allt vindpinat hår i ansiktet och kokande i min enorma päls. Inte riktigt den entré jag hade föreställt mig, eftersom modechef och fotograf sitter elegant i lobbyn och smuttar på cappuccino i läderbyxor och Chanel T-shirt (hon inte han). Möts av överexalterad hotell-PR som personligen eskorterar mig till mitt rum. Är lätt förvånad över det stora välkomnandet, speciellt när hon slår upp dörren till min enorma utsmyckat sovrum med ett stort omklädningsrum, ännu större badrum och balkong med utsikt över platsen Vendome.
Tydligen kommer hotellet att lita på mig med en 1 000 kvadratmeter stor förgylld svit men inte ett strykjärn, så att jag inte bränner platsen till grunden. Utan en ångbåt för att minska 4 stammar av krossade kläder nöjer jag mig med den lata modeassistentens trick att rulla in skenan i badrummet och sätta igång duschen för fullt. Somna. Vakna en timme senare med ånga som sipprar ut genom badrumsdörren. Spring in, halka på det blöta golvet och befinner mig platt på rygg och tittar upp på den flera hundra år gamla tapeten som skalar av väggarna och alla skjortor som droppar.
Nästa morgon, skjut. 05.00 samtalstid. Öppna dörren för att hitta hår, smink, CMD, modellens pojkvän, agent, fotograf, två fotografassistenter, ljusutrustning och rum servicefrukost för 10 personer, alla obekvämt trängda i ett litet rum som helt klart borde ha varit mitt och som har getts till Fashion Director av misstag. Hoppsan.
Är instruerad av Fashion Director att ta CMD och först titta in i badrummet för en snabb provning innan hår och smink sätter igång. Kläm in henne i Dior-byxan, men jackan är tänkt att fästa på sidan och den möts knappt ens i mitten. Efter mycket tjat från mig, bind in henne i Super Mesh, som jag, efter att ha förutsett storleksproblemet, hade köpt till stor kostnad från Kungliga Operahusets kostymavdelning. CMD: s pojkvän klämmer ihop hennes bröstkorg och jag sveper frenetiskt in henne i det tightaste bandet man känner till, som vanligtvis används för att passa skådespelerskor i korsetter för periodiska drama. Ställ inför den besvärliga uppgiften att informera modechefen och besättningen som väntar på oss att det enda utseendet på det första skottet inte händer. Klockan är 05:00, CMD är redan grinig och Fashion Director är på gränsen till ett nervöst sammanbrott. Hon lämnar mig att ta itu med dramat och springer till Diors presskontor och hamrar på dörren tills de ger henne en klänning som kan lämnas öppen på baksidan.
De kommande skotten går utan problem om du inte räknar med att jag jagar 70 ballonger runt Louvrens innergård till stor ro för en busslast med japanska turister.
Klockan är nu 22.00, dagens sista tagning, en avgjort iskall stentrappa på Seines strand, och CMD har fått NOG. Efter fem ramar trampar hon med hälen så hårt att den nästan går sönder, och virvlar runt för att springa upp för trappan och tillbaka till den varma skåpbilen. Jag springer efter henne så fort jag kan för att ta tag i Gaultier-klänningens tåg, men inte förrän hon har trampat över det hela och lagt en rivning av Texas storlek i fållen.
När jag ser att hennes hud faktiskt har blivit blå, känner jag mig vagt sympatisk tills hon börjar skrika åt mig för att få Boucheron-halsbandet på 5 000 000 $ "AV HALSEN RÄTT FUCKING NOW" och klär av sig tills hon står där i bara sina underkläder, kändismammas gamla Stella McCartney-kofta och det största diamanthalsband du någonsin lagt ögon på. Händerna skakar av mina nu skjutna nerver och den isande Pariskylan, jag kan inte precis få bort den komplicerade fångsten när hon skriker i mitt öra. Dra de tre säkerhetsvakterna som följde med halsbandet upp på skåpbilen för att få det av hennes hals medan hon står där och skriker, i sina underkläder.
Lång dag äntligen över, allt vi behöver göra nu är att skicka tillbaka blickarna till ateljéerna. Efter en sista kontroll att skåpbilen är tom springer jag till vår lilla parisiska taxi och märker att Fashion Director har staplat ena sidan av baksätet till taket med klädväskor, skor och hattaskar. Jag pressar nervöst i mittsätet under tyngden av dagens klänningar, hon klämmer in sin lilla ram bredvid mig och lyckas precis stänga dörren. När vi går fram till Chanel ber jag modedirektören att röra sig och släppa mig ut från mittsätet, men hon är på sin Blackberry. Överväg mina alternativ och bestäm att jag måste klättra ut över högen till vänster om mig. Se att jag öppnar taxidörren och tippar med huvudet upp på trottoaren utanför Chanel, medan hattar, skor och deras berömda pärlor rinner ut längs med mig och över hela gatan. Inte min finaste stund, men ett ganska passande sätt att avsluta min första utlandsresa.
Fånga Blairs tweets @blair_mercer eller maila henne på [email protected].