Stella McCartneys show er på samme sted som Yohjis, og lighederne stopper der. Vi går ind, mødt af et bord stablet med "så undskyld du seriøst er her kl. 10" fredstilbud, herunder hjerteformede champagnetrøfler og dobbelte espressoer. Jeg ser Stellas elskede datter gemme sig mellem hendes umuligt smukke fars ben, da alle er mere opmærksomme på den fireårige end på L'Wren Scott. Jeg sætter mig ned og åbner mit rejsefilt kit. Det er for svært at forklare, men sjovt. Det eneste, der distraherer mig fra det neoniske tegneseriemaleri på bagvæggen, er Sir Paul McCartney, der sidder tyve meter væk. Og det eneste, der distraherer mig fra Beatle, er den til tider gnistrende, altid sexede, sløvede samling, hans datter sender ned ad hendes landingsbane. Jeg husker tilbage, da Stella første gang viste jumpsuits, og alle lo. Jeg er klar over, at smoking i ét stykke Raquel Zimmerman bærer for at lukke showet, måske er det hotteste, jeg har set hele sæsonen. Og jeg er klar over, at pailletter for første gang i lang tid, på trods af deres konstante fremtræden i den sidste modemåned, faktisk ser tiltalende ud. Jeg blokerer mentalt for malplacerede Leger-inspirerede bandagekjoler, der dukker op i et splitsekund, og nyder i stedet min Tootsie-pop, Paul/Alasdhair/Twiggy-udsigten og min fantasi-garderobe kommer til live.