Vi tog vores vej til den 13. til Galliano -showet i aftes. Vores taxichauffør afleverede os midt i pelsbekæmpelseshandsken, "Ass-ass-in / Gall-ian-o." En af os var iført pels og boltet. Den anden dvælede med Twitter et billede. Vi gik gennem sikkerhedsporte ind i en svær skare, der ventede på indgang til lokalet - vi var allerede ti minutter forsinkede. Vi pressede os ind mellem Lady Bunny, Carine Roitfeld og en paillet Balmain -jakke - vi måtte stikke vores hænder i lommen for ikke at række ud og røre ved skuldrene. Men "in" var kun en opbevaringscelle, og derfor dvælede vi ved Milla Jovovich og talte om de smarte bærbare toiletter. De lod os komme ind, og vi tænkte, det må være sådan, alle de forladte fabrikker i Greenpoint ser ud indeni. Så vi sad og så på Gange redaktører og Vogue forfattere krammer deres tørklæder om sig selv. Rachel Zoes Brad gav Robbie Myers et kys hej, mens Rachel poserede for kameraerne og hendes mand gemt i ryggen. Alle frøs og det begyndte at sne. Roxanne bragede, og en parade af bøjleløse russere kom gående gennem tunnelen med blåt og grønt lys. De havde snørestøvler med kvaster, møntdækkede tørklæder og korsetterede jakker. De sidste par jomfruelige brude bar klare hvide kjoler med sølvsmykker og indviklede hovedstykker. Redaktører kvalt og græd og hostede, men nød glædeligt skuespillet. Pigen ved siden af os tog fat i vores arm og pustede ud: "Nu er det hvad mode handler om."