Vi introducerer en ny spalte, Dagbog over en anonym modeassistent, hvor vores bidragyder, der fremover skal være kendt som Blair Mercer, retter om dagligdagen for en modeassistent på en større modemagasin på et større forlag hus. Hun har trukket sække Louboutins gennem Sahara, blevet kæmpet af oberst Gaddafis vagter på et femstjernet hotel i Paris og blev fysisk arret af en celeb på A-listen. Hun fortæller dig alt om det.
Det er et år senere, og jeg tager afsted Paris endnu engang... Denne gang med en freelance stylist, jeg aldrig har mødt før, for at skyde en kendt europæisk socialite (ES). Det viser sig, at stylisten er EKSTREMT snakkesalig, til det punkt, hvor jeg er monolog hele vejen igennem Atlanterhavet og flere mennesker på vores fly klager til ledsagerne over, hvor højt hun har det taler.
Vi ankommer til vores hotel ved midnat, og alt, hvad jeg kan tænke på, er at falde sammen i seng, inden vores start om 6:00 næste dag. Ikke sådan held. Stylist spadserer ind og instruerer mig i at pakke alle kufferter ud, dampe tøjet og lægge alle smykkerne ud, mens hun tager et bad. Åh, og vi deler værelse. Med to enkeltsenge skubbet sammen. Så det er ved at blive rigtig hyggeligt. Lidt vidste jeg, at det ville være meget mere end det…. Hun forlader badeværelset, taber sit håndklæde og fortsætter med at prøve alle prøverne som en metode til at style dem til udseende. Jeg, mere end halvt i søvn, er tvunget til at 'oooh' og 'ahhh' over hvert outfit og fortælle hende, hvor vidunderligt hun ser ud, indtil 02.00-mig i min pyjamas (et uklogt valg af fårebokser og en t-shirt i gymnasiet) og hende i intet andet end en tanga og a
Balmain jakke.Ved frokosttid dagen efter pakker fotografens assistenter salat og sushi madpakker ud på varevognen. Men ES vil have McDonalds [Ed. Bemærk: fantastisk]. Jeg bliver sendt ned ad Rue de Rivoli for at hente hendes tre hamburgere, ingen pommes frites. Hun fortsætter med at fjerne burgere fra boller, tørre dem ud i en serviet i ti minutter og derefter nippe dem i den næste halve time. Mellem bidene fortæller hun tilfældigt, at hun var til middag den foregående nat med en rapper på A-listen og hans daværende kæreste. Kæreste, selvom D-listen, har en A-liste temperament og minutter før middagen havde kastet en lampe gennem fjernsynet på deres hotelværelse.
Efter frokost stabler vi i varevognen, kun der er 10 besætningsmedlemmer og ni sæder. Så hvad betyder det? Jeg sidder bagpå akavet oven på kufferterne, mens vi plejer gennem de smalle baner. Og hver gang vi vender et hjørne, får jeg et stykke belysningsudstyr til siden af hovedet.
Vi skyder forskellige steder rundt om i byen, alle op til en smuk hotelpenthouselejlighed, som vi kun har adgang til fra kl. Da vi ankommer, fortæller Stylist mig at efterlade alt i varevognen, mens vi tjekker pakken og beslutter, hvilket look der vil fungere bedst på det sted. Hun navngiver et outfit, og jeg springer tilbage gennem lobbyen, bevidst om den korte tid, vi har til dagens sidste skud.
Jeg tager et skridt udenfor og mærker et solidt greb om min skulder. Næste ting ved jeg, at jeg står på fortovet overfor hotellet, meter fra hvor mine fødder sidst rørte jorden. Gaden, stille få minutter før, vrimler nu med politifolk og pansrede lastbiler. Mine høje protester mod “Il y a une error! Je suis une mode assistent! ” hjælper ikke sager, og jeg befinder mig flankeret af to bevæbnede vagter. Visioner om franske fængsler og dårligt passende orange jumpsuits svømmer nu gennem mit hoved, da bare få minutter før min største bekymring var at finde ES den rigtige bh ...
Efter meget armbølgende og vandige øjne indser de til sidst, at jeg ikke er en sikkerhedstrussel, men informerer mig om, at jeg ikke må komme tilbage på hotellet. En udenlandsk VIP -gæst ankommer, fortæller de mig. Det er hans sikkerhedsdetaljer, og vejen er blevet helt afspærret.
Tænker det hele virker lidt tungt overordnet for din standardsikkerhed, spørger jeg manden ved siden af mig, hvem det er, vi alle så nervøst venter på. “Mais madame, c’etait Oberst Gaddafi, hvad er det? ” Strålende.
Jeg er nu strandet udenfor, hvor jeg bliver i de næste 30 minutter (ud af de 60, vi har til skuddet) uden opkaldsarket, nogens telefonnummer eller nogen form for kommunikation med Stylist. Og alt tøjet er stadig i lokationsvognen, så det kan ikke starte uden mig. Ligesom en hældning i mit parisiske fængsel opdager jeg placeringsvognen, der passerer ned ad en tilstødende gade. Jeg banker i hjertet til enden af blokken for at prøve at fange ham, men savner ham bare, da han vender hjørnet. Hældende af sved og ude af stand til at få vejret løber jeg efter ham, overbevist om at stylisten og fotografen sikkert er sure i penthouse. Lige da jeg tror, jeg næsten har indhentet ham, vender han endnu et hjørne og går tilbage, som jeg kom. Vi fortsætter på denne måde et stykke tid - jeg løb frem og tilbage, og han cirkulerede om blokken, savnede bare hinanden, indtil endelig, efter hvad der sandsynligvis vil forbliver altid de længste 30 minutter i mit liv, lastbiler, politifolk og Gaddafi sætter fart, og gadenes blokade er elevator, så varevognen kan mødes mig.
Den bedste del? Det viser sig, at ingen ved penthouse-shootet selv havde slået et øje-de havde for travlt med at slå ind i champagnen i minibaren, alt sammen på bladets fane.
Ønsker mere? Læs sidste uges indlæg, Dagbog over en anonym modeassistent, første indgang: Kendisens modeldatter.
Fang Blairs tweets @blair_mercer eller mail hende på [email protected].