Vi introduserer en ny spalte, Diary of an Anonymous Fashion Assistant, der vår bidragsyter, som heretter skal være kjent som Blair Mercer, retter om dagliglivet til en moteassistent ved et stort motemagasin på et stort forlag hus. Hun har dratt sekker med Louboutins gjennom Sahara, blitt kjempet av oberst Gaddafis vakter på et femstjerners hotell i Paris og ble fysisk arret av en A-kjendis. Hun vil fortelle deg alt om det.
Jeg har jobbet i Major Magazine i syv måneder, og motedirektør har valgt å ta meg med henne til Paris for en fotografering, og etterlot forståelig nok en misfornøyd moteassistent i London. Det hele er veldig vanskelig og Djevelen bærer Prada, spesielt ettersom kontrakten hennes går ut og jeg har blitt tilbudt jobben. Å, og nevnte jeg at vi er venner? Uansett, Fashion Director vil allerede være i Paris for couture-showene, og jeg skal møte henne der ute for en stor historie med Celebrity's Model Daughter (CMD).
Ankomst til hotellet med fire «kistestammer», skinner og endeløse hatteesker, svett og opprørt, alt forblåst hår i ansiktet mitt og kokende i den enorme pelsfrakken min. Ikke helt den inngangen jeg hadde forestilt meg, ettersom motedirektør og fotograf sitter uanstrengt elegant i lobbyen, og nipper til cappuccinoer, helt bena i skinnbukser og Chanel T-skjorte (henne ikke han). Blir møtt av overbegeistret hotell-PR som personlig eskorterer meg til rommet mitt. Er litt overrasket over den store velkomsten, spesielt når hun åpner døren til min enorme utsmykket soverom med et stort omkledningsrom, enda større bad og balkong med utsikt over stedet Vendome.
Tilsynelatende vil hotellet stole på meg med en 1000 kvadratmeter stor forgylt suite, men ikke et strykejern, for at jeg ikke skal brenne stedet til grunnen. Uten en dampbåt for å redusere 4 kofferter verdt av knuste klær, slår jeg meg til ro med den late moteassistentens triks med å trille skinnen inn på badet og slå dusjen på fullt. Sovne. Våkn opp en time senere med damp som siver ut baderomsdøren. Løp inn, skli på det soppende våte gulvet og befinner meg flatt på ryggen og ser opp på det flere hundre år gamle tapetet som flaker av veggene og alle skjortene som drypper våte.
Neste morgen, skyt. 05.00 ringetid. Åpne døren for å finne hår, sminke, CMD, modellens kjæreste, agent, fotograf, to fotografassistenter, lysutstyr og rom serveringsfrokost for 10 personer, alle pinlig stappet i et bittelite rom som helt klart burde vært mitt og har blitt gitt til Fashion Director av feil. Oops.
Får beskjed av Fashion Director om å ta CMD og først se inn på badet for en rask prøving før hår og sminke kommer i gang. Klem henne inn i Dior-buksa, men jakken er ment å feste seg ned på siden, og den møtes knapt på midten. Etter mye savn fra meg, bind henne inn i Super Mesh, som jeg, etter å ha forutsett størrelsesproblemet, hadde kjøpt for store kostnader fra kostymeavdelingen i Royal Opera House. CMDs kjæreste klemmer brystkassen hennes, og jeg pakker henne febrilsk inn i den tetteste bindingen mannen kjenner, vanligvis brukt til å sette skuespillerinner inn i korsetter for periodedramaer. Møt den vanskelige oppgaven med å informere motedirektør og mannskap som venter på oss om at det eneste lete etter det første skuddet ikke skjer. Klokken er 05.00, CMD er allerede gretten og motedirektør er på randen av et nervøst sammenbrudd. Hun overlater meg til å takle dramaet, spurter til Dior pressekontor og hamrer på døren til de gir henne en kjole som kan stå åpen på baksiden.
De neste skuddene går uten problemer med mindre du regner med at jeg jager 70 ballonger rundt på gårdsplassen til Louvre til stor fornøyelse for en busslast med japanske turister.
Klokken er nå 22.00, siste skudd for dagen, en desidert iskald steintrapp på bredden av Seine, og CMD har fått NOK. Etter fem bilder tramper hun med hælen så hardt at den nesten knekker, og snurrer rundt for å løpe opp trappene og tilbake til den varme varebilen. Jeg stikker etter henne så fort jeg kan for å gripe toget til Gaultier-kjolen, men ikke før hun har tråkket over det hele og satt en rift på størrelse med Texas i falden.
Når jeg ser at huden hennes faktisk har blitt blå, føler jeg meg vagt sympatisk inntil hun begynner å skrike til meg for å få Boucheron-kjedet på $5 000 000 «AV HALSEN HØYRE FUCKING NOW» og striper ned til hun står der i bare undertøyet, kjendismorens gamle Stella McCartney cardigan, og det største diamantkjedet du noen gang har lagt øyne på. Hendene rister av nervene mine og den iskalde Paris-kulden, jeg klarer ikke akkurat å få ugjort den kompliserte fangsten med hennes skriking i øret mitt. Dra de tre sikkerhetsvaktene som fulgte med halskjedet inn på varebilen for å få det av nakken mens hun står der og skriker, i undertøyet.
Lang dag endelig over, alt vi trenger å gjøre nå er å levere tilbakeblikkene til atelierene. Etter en siste sjekk av at varebilen er tom, spurter jeg til den lille parisiske taxien vår og finner ut at motedirektøren har stablet den ene siden av baksetet til taket med klesposer, sko og hatteesker. Jeg klemmer nervøst i midtsetet under vekten av dagens kjoler, hun setter den lille rammen inn ved siden av meg og klarer akkurat å lukke døren. Mens vi drar opp til Chanel ber jeg motedirektøren bevege seg og slippe meg ut av midtsetet, men hun er på Blackberry. Vurder alternativene mine, og bestem at jeg må klatre ut over haugen til venstre for meg. Si at jeg åpner taxidøren og tipper med hodet først ut på fortauet utenfor Chanel, mens hatter, sko og deres berømte perler renner ut langs siden av meg og over hele gaten. Ikke mitt fineste øyeblikk, men en ganske passende måte å avslutte min første utenlandsreise på.
Se Blairs tweets @blair_mercer eller send henne en e-post på [email protected].