Jeg ankom rundt 11:00 på Highline Stages i Manhattans Meatpacking District denne lørdagen-tre timer før planlagt starttid for Alexander Wangs "hemmelige hendelse". Se, tidligere denne uken mottok Wang-o-files en kryptisk e-post som kunngjorde en "en-gangs, ikke avslørt spesialtilbud begivenhet."
Jeg kom dit tre timer etter den første personen i køen. Dette skillet gikk til Michael Shane, en mediekonsulent og DJ, som fortalte meg at han "ikke kunne bestemme om [han] ønsket å kom hit klokken seks eller syv-så [han] bestemte seg bare for syv og endte med å være der nesten en halv time før alle ellers."
Og så ble jeg med på den svette skinn-og-Nike-kledde linjen (jeg var nummer 80), som til slutt strakte seg over to veier. Innen klokken 14.00 rullet rundt, vil jeg anslå at flere hundre mennesker hadde stilt opp.
Det var umiddelbart klart hvem som egentlig var mine andre partnere i Wang. Vi var unge, vi var praktikanter, vi var assistenter: For lavt på totempælen for å score en invitasjon til en
legendariske Wang fashion week -fest, for blakk for å ha råd til klærne sine IRL-men dedikert, likevel.Romkameratene mine og jeg sluttet oss til konspirasjonsteoretikerne og kom med våre egne forslag til hva som kan være i vente for oss. En Die Antwoord -konsert? En Rocco -veskejakt?
Rundt klokken 13.45 ble vi ført inn i et svakt opplyst studiorom vendt mot en tom projektorskjerm. De første 20 personene fikk hvite handlekurver. Hjertene banket da vi skannet rommet etter ledetråder om hva som skulle komme. Så flimret Alexander Wang -logoen og publikum begynte å juble. Mannen selv dukket opp på skjermen. "Hei folkens, jeg vil takke dere alle for at dere kom," sa han. "Jeg er sikker på at dere alle lurer på hva dere er her for. På bare noen få minutter har du tilgang til hele T by Alexander Wang -samlingen... og alt er gratis."
Skrik-de mest bloddempende skrikene jeg noen gang har hørt-fylte rommet. Et sjokkutseende feide over ansiktene til menneskene rundt meg. Rommet ble mørkt.
Skjermen blinket igjen: "Ingen grenser. Ingen handlekurver. Gå ut på gaten. "
Plutselig åpnet dørene seg for å slippe inn et blendende hvitt lys. Yeezus var det deg?
Sekunder senere fant jeg meg selv løpende, ikke fordi jeg ville ha gratis klær (selv om det åpenbart spilte en rolle), men fordi det virket som det eneste å gjøre. Jeg husker jeg tok en genser og ikke så mye annet etter det.
I løpet av et øyeblikk var utstillingslokalet i uorden, og stativene bar nå bare noen få kleshengere. Ondskelig hadde folkemengden beveget seg på kassene pent stablet midt i rommet. Dødslekene er ekte, folkens. Det skjedde på Highline Stages den dagen. Denne gangen var imidlertid oddsen noen gang inne alleer favør.
Jeg så med gru på en hyggelig jusstudent jeg hadde snakket med tidligere med voldelige slag i en eske som om den nettopp hadde fornærmet moren hans. Han rev en t-skjorte fra innsiden og kastet emballasjen over utstillingslokalet.
Til slutt, nesten i kor, stoppet vi alle. Klærne hadde blitt hevdet, og vi kom alle ut av våre zombilignende stater. Ja, vi hadde kampsår: Samboeren min ble skrapt med en henger og Twitter -bruker Tessa @ANECDOCHE_ (som ifølge Twitter -profilen sin jobber i sosiale medier for Marc Jacobs) la ut et bilde av hennes knuste og oppskrapede knær.
Og så, smiler. Det var over.
Timens mann, Alexander Wang selv, dukket opp, sitter på en plattform over det nå ødelagte rommet. Publikum jublet etter ham, og stemningen skiftet fra å føle seg livredd og demoralisert til begeistret og overlykkelig. Vi, praktikantene og assistentene, de lojale tilhengerne, fangirlene og guttene som før denne helgen bare kunne begjære Alexander Wangs kreasjoner, holdt bunter av samlingen hans.