Introduktion af en ny klumme, Diary of an Anonymous Fashion Assistant, hvor vores bidragyder, som fremover skal være kendt som Blair Mercer, retter om dagligdagen for en modeassistent på et stort modemagasin på et større forlag hus. Hun har slæbt sække med Louboutins gennem Sahara, er blevet kæmpet af oberst Gaddafis vagter på et femstjernet hotel i Paris og blev fysisk arret af en berømthed fra A-listen. Hun vil fortælle dig alt om det.
Jeg har arbejdet hos Major Magazine i syv måneder, og Fashion Director har valgt at tage mig med til Paris for at fotografere og efterlade forståeligt nok en utilfreds Fashion Assistant i London. Det hele er meget akavet og Djævelen bærer Prada, især da hendes kontrakt er ved at udløbe, og jeg er blevet tilbudt jobbet. Åh, og nævnte jeg, at vi er venner? Anyway, Fashion Director vil allerede være i Paris til couture-shows, og jeg skal møde hende derude til en kæmpestor historie med Celebrity's Model Daughter (CMD).
Ankom til hotellet med fire "kistestammer", skinne og endeløse hatteæsker, svedende og forvirret, alt forblæst hår i mit ansigt og kogende i min enorme pelsfrakke. Ikke helt den entré, jeg havde forestillet mig, da modedirektør og fotograf sidder ubesværet smarte i lobbyen og nipper til cappuccinoer med benben i læderbukser og Chanel T-shirt (hende ikke ham). Blev mødt af overbegejstret hotel-PR, som personligt eskorterer mig til mit værelse. Er lettere overrasket over den store velkomst, især da hun slår døren op til min enorme udsmykket soveværelse med et stort omklædningsrum, endnu større badeværelse og balkon med udsigt over stedet Vendome.
Tilsyneladende vil hotellet stole på mig med en 1.000 kvadratmeter stor forgyldt suite, men ikke et strygejern, så jeg ikke brænder stedet ned til grunden. Uden en damper til at formindske 4 kufferter af knust tøj, slår jeg mig til ro med den dovne modeassistents trick med at køre skinnen ind i badeværelset og slå bruseren på fuld udblæsning. Falde i søvn. Vågn op en time senere med damp siver ud af badeværelsesdøren. Løb ind, glid på det våde gulv og befind mig fladt på ryggen og kigger op på det flere hundrede år gamle tapet, der skaller af væggene og alle skjorterne dryppende våde.
Næste morgen, skyd. 05.00 opkaldstid. Åbn døren for at finde hår, makeup, CMD, modellens kæreste, agent, fotograf, to fotografassistenter, lysudstyr og værelse service morgenmad til 10 personer, alle akavet proppet i lille værelse, der tydeligvis burde have været mit og er blevet givet til Fashion Director af fejl. Ups.
Er instrueret af Fashion Director til at tage CMD og først kigge ind på badeværelset for en hurtig try-on inden hår og makeup går i gang. Klem hende ind i Dior-bukserne, men det er meningen, at jakken skal lukkes ned i siden, og den mødes næsten ikke på midten. Efter meget tøven fra mig, bind hende ind i Super Mesh, som jeg, efter at have forudset størrelsesproblemet, havde købt med store omkostninger fra Royal Opera House kostumeafdeling. CMDs kæreste klemmer hendes brystkasse, og jeg pakker hende febrilsk ind i den strammeste binding, man kender, som normalt bruges til at passe skuespillerinder i korsetter til periodedramaer. Stå over for den besværlige opgave at informere modedirektør og besætning, der venter på os, at det eneste blik for det første skud ikke sker. Klokken er 05.00, CMD er allerede gnaven, og Fashion Director er på randen af et nervøst sammenbrud. Hun overlader mig til at håndtere dramaet og springer hen til Diors pressekontor og hamrer på døren, indtil de giver hende en kjole, der kan stå åben bagpå.
De næste par skud går uden problemer, medmindre du tæller mig, der jagter 70 balloner rundt i Louvres gårdhave til stor morskab for en busfuld japanske turister.
Klokken er nu 22.00, dagens sidste skud, en decideret frysende stentrappe på bredden af Seinen, og CMD har fået NOG. Efter fem rammer tramper hun med hælen så hårdt, at den næsten knækker, og snurrer rundt for at løbe op ad trappen og tilbage til den varme varevogn. Jeg skyder efter hende, så hurtigt jeg kan, for at få fat i toget af Gaultier-kjolen, men ikke før hun har trådt over det hele og lagt en rift på størrelse med Texas i sømmen.
Da jeg ser, at hendes hud faktisk er blevet blå, føler jeg mig vagt sympatisk, indtil hun begynder at skrige til mig for at få Boucheron-halskæden på $5.000.000 "OFF OF HIN NECK RIGHT" FUCKING NOW" og klæder sig ned, indtil hun står der i bare sit undertøj, kendismors gamle Stella McCartney cardigan og den største diamanthalskæde, du nogensinde har lagt øjne på. Hænder, der ryster af mine nu-skudte nerver og den isende Paris-kulde, jeg kan ikke ligefrem få den komplicerede fangst ophævet med hendes skrigende i mit øre. Træk de tre sikkerhedsvagter, der fulgte med halskæden, over på varevognen for at få den af halsen, mens hun står der og skriger, i sit undertøj.
Lang dag endelig forbi, alt vi skal gøre nu er at levere looks tilbage til ateliererne. Efter en sidste kontrol af, at varevognen er tom, sprinter jeg hen til vores lille parisiske taxa og opdager, at Fashion Director har stablet den ene side af bagsædet til loftet med tøjtasker, sko og hatteæsker. Jeg klemmer nervøst på midtersædet under vægten af dagens kjoler, hun klemmer sin lille ramme ind ved siden af mig og når lige at lukke døren. Da vi rykker op til Chanel, giver jeg modedirektøren besked om at bevæge sig og slippe mig ud af det midterste sæde, men hun er på sin Blackberry. Overvej mine muligheder, og beslut dig for, at jeg bliver nødt til at klatre ud over højen til venstre for mig. Lad mig åbne taxadøren og vælte med hovedet ud på fortovet uden for Chanel, mens hatte, sko og deres berømte perler vælter ud langs siden af mig og over hele gaden. Ikke mit fineste øjeblik, men en ganske passende måde at afslutte min første udlandsrejse på.
Fang Blairs tweets @blair_mercer eller e-mail hende på [email protected].