Her er det seneste Dagbog over en anonym modeassistent post, hvor vores bidragyder, der fremover skal være kendt som Blair Mercer, retter om dagligdagen for en modeassistent på en større modemag på et større forlag. Hun har trukket sække med Louboutins gennem Sahara, blevet kæmpet af oberst Gaddafis vagter på et femstjernet hotel i Paris og blev fysisk arret af en A-liste-celeb. Hun fortæller dig alt om det.
Begyndende fra London denne gang, har vi optaget en tredelt annonce for et berømt champagnemærke. Efter at have udført de to første dele i England, kommer det til at munde ud i en ekstravagant genskabelse af en storbold i mærkets franske chateau. Fashion Director (FD) og jeg kæmper under vægten af 18 kufferter, og jeg får hjælp fra engelsk Bedste ven (EBF), også en modeassistent, for at komme til Frankrig med os som ekstra hundepose/taskeholder. Vi har så mange tilfælde, at vi har brug for en Mack -lastbil fra vores hotel til Eurostar. Vi ender med at ramme sagerne i de små bagagerum og sidder hver i en separat vogn for at passe på dem-hår, makeup og 15 modeller er tvunget til at være vores sikkerhedsdetaljer.
Ankomst til Paris, og alle hober sig op på den enorme bus, der tager os nordpå til Champagne -regionen. To timer senere vender vi et hjørne til et smukt femstjernet hotel, EBF og jeg bliver seriøst begejstrede, indtil buschaufføren råber “Kun talent!”, Modellerne hopper af, og bussen triller videre. Vi trækker op uden for et lillebitte, løber ned på B&B og opdager ikke kun, at vi bor her, tre kilometer fra det dejlige hotel, men der er ingen elevator. Ni snubler op ad trapperne senere, EBF skubber døren op til vores lille værelse, hvor vi skal tilbringe de næste to nætter klatrer over sagerne for at komme til vores seng (ental) og opbevare så meget vi kan i bad.
Næste morgen glemmes alt drama, når vi ser det betagende slot-marmorerede gulve, spejlede gange og flere lysekroner, end du kan proppe på et loft. De første timer flyver forbi, mens vi frenetisk pakker ud, damper, klæder pigerne, falder bukser, binder slips og hilser vagterne, der har bragt millioner af euro smykker.
I en tilstødende balsal har propstylisten opsat et tårn med champagneflasker, der stables fra gulvet til loftet, cirka 80 flasker samlet. Du kan gætte, hvad der derefter sker - to mandlige modeller løber for at få en cigaret mellem skudene, tordner forbi tårnet, og der er et almægtigt styrt. Dette er desværre forbundet med ankomsten af Chateau Manager (CM), en militant, old school stickler for reglerne, der straks rammer frygten for Gud i os alle. Hun skriger ind i rummet for at finde det smukke gulv dækket af smadret glas, en blødende model, resten af besætningen, der snerker og rekvisitstylisten tæt på at græde.
Et par timer senere gemmer jeg mig for FD og forsøger at snige et glas champagne, når nogen griber mig bagfra og trækker mig ind i et nærliggende skab, der går "SHHHHHH" i mit øre. Når jeg beder om, at det er en mandlig model, tænder jeg et lys og håber på det bedste. Nej-det er producent, der ser panisk ud. »Der er en plet på tæppet. En plet på det gamle hvide tæppe i stuen. Ligesom en massiv, massiv plet, og den er lys rød. ” Mit forslag om at trække sofaen hen over det og håbe, at ingen lægger mærke til det, bliver ikke godt modtaget. I en solidarisk gestus finder jeg en renere og distraheret CM, mens de forsøger at subtilt skrubbe det uvurderlige tæppe. Det fungerer ikke for godt, og vi ender med at skiftes til at stå på det hver gang CM kommer ind i rummet.
Det eneste, der får EBF og jeg igennem dagen, er tanken om aftenarrangementet, en otte-retters champagnesmagning i Grand Hall, en tak fra mærket for alt vores hårde arbejde. Fotografen og hans assistenter havde tidligere sagt, at de ikke var i stand til at blive til middag, da de måtte køre tilbage til Paris den aften. Men lige i sidste øjeblik, som fotografer plejer at gøre, skifter han mening. Dette sender Producer i en svimlende panik, da det naturligvis ikke er let at banke tre ekstra pladser til en formel middag, der er planlagt uger i forvejen. FD tilbyder at opgive sin plads ved bordet sammen med mine og EBF’er. Brumlende, EBF og jeg ser chancerne for, at vores luksusmiddag glider lige så hurtigt som det femstjernede hotel gjorde natten før.
Vi begynder grimt at pakke, men vi har kun fyldt tre af de 18 poser, når Producer glider ind i rummet og ser hvid ud som et ark. Hun fortalte CM, at vi ville udskifte vores pladser til middag for fotografen, og CM havde råbt “Du er ikke ensult til hus i CHAMPAGNE BRAND som zeer! Du vil spise middag, som du har sørget for, eller du vil komme UD!!! ” Grundlæggende skal vi sætte os til denne fest i de næste fem sekunder, ellers bliver vi smidt ud. EBF råber "INGEN BLAIR, DER ER INGEN TID AT ÆNDRE" og skynder sig i shorts, en t-shirt og taler til den mest formelle middag i vores liv. CM løber ind i lokalet lige i tide for at se mig piske af min top og vrikke ind i min rene sorte kjole og enorme acnehæl på rekordtid. FD og jeg sprintede over de marmorerede gulve for at tage de allersidste pladser ved bordet. Vi sveder, alle stirrer, og jeg ser pludselig meget upassende klædt ud, da alle modellerne sidder elegant i deres sorte slips og kjoler fra det sidste skud. Ikke så upassende som EBF, der forsøger at dække sin t-shirt med kattemønster og mikroshorts med sin linneserviet.
Cue en time langt foredrag om champagnens historie, krydret med blændinger og tuts fra CM. Modellerne får fnis, alle bliver fulde, og jeg har tid i mit liv, indtil det går op for mig, at vi stadig skal pakke 15 ud af de 18 kufferter ...
Beruset emballage er bestemt et professionelt lavpunkt, selv FD er ligeglad, da vi fejer smykker ind i store støvposer, smider bøjler på gulvet og stopper kjoler i kufferterne så hurtigt som vi kan. Til sidst er vi alle i bussen, fulde, udmattede, men i relativt højt humør, da vores 11. glas champagne sparker ind. Bortset fra at der er tumult i slottets gårdhave. Mest irriterende model (MAM) har mistet sin ring og skriger, at den er 10.000 dollars værd, og hun går ikke uden den. Efter at have set det tidligere, ved jeg, at det er Topshop i bedste fald, men spritten er kommet til hende. Jeg siger til EBF, ”Vent, du havde det tidligere? Du gav mig en ring og spurgte, om det var vores, det var det ikke? ” EBF er så hamret, at hun ligger langs hendes række med busstole og nægter al viden om ringen. MAM erklærer, at nogen i slottet har stjålet det, som sender CM ind i et hjerteanfaldsområde og fastgør det, vi allerede vidste - vi får ALDRIG tilbage igen. Engelsk repræsentant for champagnefirmaet, frisk fra en uge i Ibiza på tvivlsomme stoffer, bryder i gråd og skal bæres ud af bussen, ryster og græder. Vi forlader ødelæggelsesscenen (græder englænder, skrigende franskmand) og kører hurtigt tilbage til vores lille B&B, sikkert i den viden at det er et professionelt forhold, der er uopretteligt ødelagt. Åh, og ringen? Det lå hele tiden i EBF's lomme ...